Il suonatore che disse Non suonerò più

Ho suonato per tutta la vita

e non potevo fare altrimenti.

Avevo davanti un gran muro

che mi sforzavo di superare

ma a mani nude, senza gli attrezzi adatti

mi convinsi di non poter far nulla

se non produrre suoni

più agili delle mie mani

che portassero notizia di me

a quelli che stavano dall'altra parte

silenziosi.

Ho suonato per tutta la vita

convinto che la mia debolezza

fosse una forza immensa

che la scelta più nobile

più difficile

fosse la mia.

Invece ero soltanto debole

e una mano decisa a svellere una pietra

in un solo secondo ha compiuto

cose più grandi che io in dieci anni

e la musica della polvere che tocca terra

mi farà presto ammutolire

pieno di rispetto

per un gesto che è solo quel che è

senza compiaciuta ostinazione

pacato e sereno

come il torrente che scorre

e scava senza fretta

anche il terreno più duro.

IL SILENZIO E' L'AMORE

l'amore è un campo di battaglia,
è un lupo che cammina sul red
carpet ringhiando ai flash delle
macchine fotografiche,
sono serpenti di muro
che corrono lungo il fiume
in direzione del tramonto.

è una ragazza con le labbra fini,
vivide, il collo elegante & i capelli
neri raccolti che legge
Proudhon seduta accanto a te sul treno;
con un corridoio in mezzo che vi divide,
e un amico caro.

è questo, Cristo! un rappresentante di fucili russo,
un punk che aspetta il verde all'attraversamento
pedonale, una crisi di panico dopo tutto
questo sbatti.

quando poi ti fermi a riconsiderare tutto,
e ti sforzi di pensare a questo come ad un fiore
sbocciato di cui conosci l'odore
e provi a sentire violini e sospiri dolci anche
dentro lo sferragliare feroce della
metropolitana, mattino presto,
in direzione di casa
cerchi un bagno per guardarti allo
specchio per vedere se non stai perdendo
denti o pezzi di carne per strada. darti
una controllata in fin dei conti.
per dire che va tutto bene, che è
tutto a posto,
rimugini. immagini, senti solo
rumori di briglie che frustano metallo
e martelli pneumatici, 3 canzoni in testa,
nessuna delle quali è quella giusta.

realizzi che l'atterraggio alla realtà
è sempre duro; ti trovi con graffi,
ferite segrete lungo il ventre
o sulle braccia e denti rotti;
ti mancano le gambe e non hai
voglia di sfidare la morte; ti viene
la fissa di strisciare; stare alla
larga dai confini, cercare un centro, un
bandolo,
un litro di vodka secca:
ci bevi sopra.

e pensi che Carlo B. ha ragione
Luigi C. ha ragione. anche
Enrico T. aveva ragione,
o forse sei troppo giovane per capire
di questioni di stile & ritmo, troppo giovane
perché ti possa fottere qualcosa del calcio
o dell'equitazione in generale, troppo giovane
perché qualcuno abbia l'intenzione di stare
davvero a sentire quello che stai dicendo.

lasci cadere la bottiglia.
spegni la radio.
ti sigilli sotto le coperte in silenzio.
viaggi attraverso le immagini,
aspetti che il male passi.

INNER CLIMBING, KREUTZBERG

Le nuvole là in alto ci ricordano chi siamo
Ognuno intento a decifrare i propri enigmi
In città auto-custoditesi con cura
E se dietro ad ogni incrocio spunta un muro
In mezzo a tutti i rumori che ora sento
Non capisco se lo abbattono, o lo stanno costruendo.

...


Pomeriggi pastosi lasciati a liquefarsi
Lungo chilometri di storia ormai in macerie
- E pensi che per quanto ci si possa provare
Non c'è mai stato nessun modo per scappare.

...

Gli specchi cantano controcanti stonati
& noi stentiamo a programmare cosa fare
Poi decidiamo che appena fa buio usciremo
- Parlano di una breccia dove si può attraversare.

...

(Come sempre, dietro il muro,
Nient'altro che un altro muro).

...

((Ma al culmine della bassa marea
Quando ormai sto per rinunciare
Penso che sei tu la mia scala
E forse ce la possiamo fare)).

DegniDelDolore

Andiamo, andiamo tutti

a vedere le macerie,

a dar senso a queste ferie

a disperderci nell'onda,

nella terra che ora affonda.

Ho bisogno che si scriva

della pioggia radioattiva.

Voglio foto commoventi.

Voglio vivere di stenti

e del pane più raffermo,

valicare questo schermo,

esser uomo del mio tempo

e non avere via di scampo;

tanto poco dura il dramma

di chi pensa a un epigramma

senza elaborare i lutti.

UN PO' DI SILENZIO, per favore

ogni strada si divide normalmente in due parti

lungo la linea bianca che separa le corsie di marcia

come sempre l'uomo

è geometrico, regolare, compone

in due metà perfette ogni cosa

l'obiettivo è schierarsi, prendere posizione

affiliarsi e poter dire Mi piace

questo, quest'altro mi fa pena

Io sto dal lato giusto

protagonista assoluto

il Dibattito, questo grande fantasma

che rende equivalenti opinione

e liberazione, che dice Parla

e sarai salvato

Tutti possono parlare, tutti

devono scegliere da che parte stare

///////////////////////////////

Tutti possono parlare, tutti?

Perché quando terribilmente la terra trema

quando ruggenti le scosse ricordano a noi

che siamo microbi, ai nostri padri che non sono invincibili

allora misuriamo il tempo attentamente

prima del nostro miserabile intervento

nel dibattito collettivo, inspiegabile, se siano giusti -

Sono giusti

questi diecimila morti?

forse solo pensando sottovoce

coglieremo l'enormità della disfatta

la grande indolenza del pianeta

che con un gorgoglìo di pancia

ci ammonisce

ad abbassare il tiro

giorni festivi e strade deserte

in macchina non si ha mai il tempo di guardare le cose

il paesaggio, le anime che stanno intorno, il cielo

ma a volte capita di dimenticare la velocità

e di gettare gli occhi oltre

è possibile allora percepire oggetti incredibili

come le due file di alberi che costeggiano la strada

con i rami alti che si intrecciano, che si sfiorano

e percorrere la navata di una chiesa vitale è meglio

che baciare i banchi e il sedere del prete

poi, in questo striminzito boulevard padovano

ci sono altre cose incredibili

come le bandiere

che ci ricordano dove abitiamo

e cosa significa abitare

prendere su di sé le gioie, i dolori

soprattutto i dolori

della propria terra martoriata

e ricordare che esiste anche la chiesa vitale

anche un altro paese

con meno nebbia e meno mazzette

con meno meschinità forse, e meno preti

con più passione

e voglia di restare, o di fuggire, con voglia

con l'anima e con il corpo

soprattutto il corpo

fisicamente impressi con le nostre ombre

schiacciate dal sole

di questa primavera

che non l'abbiamo mai aspettata con più ansia

150.

E' appena cominciata la festa
- Ho già i postumi e il mal di testa

FUORI STAGIONE

Non ho nemmeno più scuse

per giustificare la mia presenza

qui, né per esigere l’ascolto di chi mi

è ancora caro, la pazienza reclamando

come elemosina,

schernirmi con parole di rimando,

scusandomi per i ritardi in anticipo,

avendo la cura d’arrivare solo, sia chiaro,

ad appuntamento mancato;

puntuale & tempestivo,

implorando perdono, sempre

procrastinando, all’inseguimento,

prendendo tempo o perdendone,

vergognandomi di questa raffica di colpi

di silenzio & di pretesti che ho indosso;

paralizzato dal panico d’arrivare troppo presto

(trovare la piscina ancora vuota & schiantarmi)

dalla paura d’essere ultimo

(restarne fuori, scoprendola sguazzante, stipata)

ma più di tutto m’inchioda al trampolino

il terrore di giungere al momento giusto.

Disastri

Un'autoarcheologia #1

Che pietà si può pretendere da me
Che mi sbafo stragi & tragedie a colazione
Le intingo nel caffellatte guardando "Unomattina"
Canticchiandone la sigla spensierata
"Il terremoto"
"Gli omicidi"
"Gli aborti"
"La repressione degli insorti"
"Centomila milioni di morti"
(Ma quando son crollate le torri
- Nell'enigma dei miei 15 anni -
Mi ricordo la telefonata
Terrorizzata di mio padre
Che a mezza voce mi diceva
"Da oggi siamo in guerra"
E io non capivo bene
Ma se adesso mi conto le ferite
Mi accorgo che l'ho combattuta anch'io
Nella retroguardia delle case fuorisede
E delle discoteche di periferia)

Il Perdono?

Forse dovremmo

anche noi qui

volgerci ai piedi

lasciare il cielo

aggrapparci alla terra

e capirla, così

quando viene

a mancare

(Contro la) Forma, n'est-ce pas?

Farfugliando, fonfo, formalità fittizie
Arròvoli appaesate assonanze.
Cosa è che cerchi con codarda costanza?
Empi elementi? In evanescenza educi!
Rifuggi, ramingo rottore:
Epurati eliminando superficie.

Accanto, la asontanziale ambiguità
Uccide una lettura universale.
Dentro dolorose doglie
Educati eminenti emistichi
Tessono trama profonda.

Alla mia amata società dei consumi

Bene io sono pronta-

accendi tu le luci?

Genio civile

Graffetta a sangue

le due sponde

sulla ferita maestra della città,

ma come sposa bene le cortecce,

la ruggine!

Spinge in giù la gravità

E il dolore spinge in su.

Il ponte di ruggine non crollerà.

(POSTILLA SENTENZIOSA)

(Gli studiosi dei riti di passaggio
Mi daranno senz'altro ragione:
A ogni cambio di stagione,
Morte, e resurrezione).

Pura Vida

Ed è più che una speranza ormai
(Ribolle in tutti i pori della pelle)
Che nonostante gli strascichi di freddo
Di un dicembre che dura da due decadi
Presto - molto presto - ci incontreremo
Io & te per caso davanti al palazzo L.
Contemporaneamente richiamati da qualcosa
(Il sole non sarà ancora tramontato)
E il mondo ci sembrerà così facile
Che ci sentiremo in dovere di fare un'impresa
E quando ridendo dirai "Potremmo andare al mare"
Per la prima volta dopo tempo immemorabile
Capiremo che è fattibile di nuovo
E faremo la statale a 130
Senza paura di tenere i finestrini abbassati
(Finalmente l'autoradio darà musiche di festa)
E poi di corsa fino in spiaggia
A seminare le nostre impronte sulla sabbia
E non ti avrò mai vista così
Berbera & bellissima
Non ci sarà nemmeno il tempo di riprenderci dal fiatone
(C'è così tanto da recuperare)
E non avremo più bisogno di parole
- Se ti guardo capisco cosa fare.

Non si è mai abbastanza gatti

quando abbiamo perduto la pienezza degli affetti
di una vita vissuta puramente
- come i gatti rincorrersi sui tetti
e combattere i piccioni in agguato
sulle cimase, là dove le case muoiono -
non ci resta che inveire svogliati contro il cielo
prendendosela con la primavera, che tarda ad arrivare
con il freddo che rimane
mentre il buio non accetta di morire

potessimo anche noi esplodere di luci
tra i nostri ormoni, tornare animali
per correre dietro agli odori di piante e ragazze
e cercare affamati il cibo per le nostre anime
ma con misura, come solo l'animale sa dosare
senza stancarsi inutilmente, senza parole
guidati soltanto dall'istinto d'amore, dalla voglia
di appagare l'appetito carnale, o la fame spirituale - è uguale

potessimo saltare, mezzo metro in avanti
per scavarci la fossa, infilzati dallo steccato
- almeno sarebbe veloce -
o cantare la vittoria della scoperta
l'ebbrezza di avere tegole nuove sulle quali tremare
e poterci finalmente muovere circospetti
la paura ad ogni passo, pesando i movimenti
ogni singolo minuto sbadiglio
centellinando il sonno, azzerando al minimo
lo sbaglio, pienamente vivendo
il singolo momento.

SIGNORE! AIUTAMI A SOPRAVVIVERE A QUESTO AMORE LETALE

All’improvviso, senza che riuscissimo

a disserrare le palpebre per darci il primo bacio

per la seconda volta,

come una donna isterica, una canzone ancora stridente

dal ritmo che arranca, lei venne

a spalancare le porte ridendo;

le porte chiuse dietro le quali c’eravamo ritirati

in stanze di specchi e cristalli denti di luce

bianca quando tutto pareva filtrato da barriti

lunghi [provenienti da echi a nastro] che scivolavano

lenti al modo di tappeti trascinati per ore

[come cavalli da lavoro a tre gambe]

ed eravamo assieme ma sempre troppo

occupati, ventotto anni spesi ad aspettare,

pareva che dovesse succedere tutto in ogni momento

ma non accadeva mai niente.

Invece. Era Novembre appena. Lei venne,

a sfondare le vetrine stanandoci fuori. All'aperto.

Dei ragazzini stavano tirando sassolini al muro

dalla strada: le piccole pietre s’infrangevano sulla

superficie verticale battendo colpi dal suono sordo.

Gli alberi. E ancora i nostri sogni congelati risvegliarsi.

I mandolini lontani persi nel riverbero.

Li potevamo sentire fiorire piano e salire,

montare e crescere sempre più forte

fin quasi sul punto di svuotarsi.

Pronti ad esplodere. Visioni!

Come uno schiaffo di sole aveva afferrato per i capelli

le nostre teste, le sue labbra brillavano

[tutta la città riversata nelle piazze].

Come una bocca da fuoco aveva fatto cataste dei

vetri scaraventandoli nell’aria, e questi si erano

tutti frantumanti scagliati contro il cielo, impigliatisi

come gemme fra i rami dei pioppi bianchi spogli.

Prismi deflagranti di chiarore. Visioni!

E vidi. E vedemmo tutti.

E ci demmo il nostro primo bacio per seconda volta.

Fu allora che guardai diritto avanti a me e lessi una

scritta, sul costone del divisorio.

Sotto di quella due uomini si stavano baciando

[ci sono dei rimedi che sono peggio della malattia]

e la dicitura era in russo. E piansi.

Cambi di stagione

Abbiamo anche stavolta contro ogni previsione
Superato l'inverno
Rintanati in case soppalcate
In stanze con pareti di roccia come muri
Dove non ci sono mai stati cristi appesi
(Ma ognuno con i propri crocifissi
Tutti tatuati sottopelle)
Riscaldati dalle braci
& baci ubriachi
Indossando chilometri di sciarpe
Ma sempre con le stesse scarpe estive
E adesso non aspettiamo altro
Che le prime notti calde abbastanza
Per arrampicarsi sui panni stesi
E ululare d'amore alla luna.

Bonaccia

la testa è il mare

una doppia possibilità due volte:

in superficie piatto come una tavola

o sbrecciato, tagliato in mille increspature

dalla lama fortissima del vento; invece

in profondità tragedia delle correnti

o calore, tepore tenue di vita

la testa è il mare, la nostra testa è il mare

– fin qui ci siamo

ma qual è la situazione del presente?

solamente la bonaccia in superficie

il vento che non soffia, non soffia mai

le vele macilente, nere, della noia

le vittime, sottratte al movimento

sano del pensiero, all'albatros

che è stato ucciso e quanto tempo ancora durerà

la morte, quante carni marciranno al sole

quante grida putrefatte di sconfitta?

il problema è proprio questo, che nessun

marinaio addosserà la colpa su di sé

l'uccello al proprio collo

ma soltanto due dadi lanciati

– e se una mano fermasse l'altra mano

con un silenzioso atto di coraggio –

contro il legno del ponte dalla Morte

per portarci via finalmente o lasciarci

qui a marcire

FLOTANDO

In piedi - nubes en el horizonte -

a picco sulla scogliera

(siamo ombre di hombres)

alla fine della terra, non una bava di silenzio

tira un vento bastardo dall’oceano

ci soffia sulle palpebre il sale

e non abbiamo altre parole

scendiamo a surfare

correndo giù per i faraglioni

 - es peligroso - ma le onde

curano la paura – imprudencia

temeraria - non si può

star qui a guardare tutto

questo bendidio divertirsi senza

di noi, brucino le risposte e

i professori con i sigari in

bocca che parlano per sentito dire

del mare e delle litanie leggendarie

- palabras de muerte -

le raffiche fredde inebriano il

mattino – mecerse con el viento - indugiamo

tesi sulle tavole a pelo d’acqua

- vamos detràs de las olas -

un cavallo verde nero sputato dal ventre

degli abissi, ne risaliamo il dorso e siamo in groppa

stretti alla criniera di schiuma

- soplaban vientos nuevos - come

fiammate di fuoco fuse nella corrente

risuscitati dalle acque, il nuovo

cristo americano non cammina sui mari

galoppa sui temporali ed è fiato

- disolverse en el viento del oeste  -

senza insegne.

E questa terra desolata di frontiera battuta

dal vento è la nostra madre reietta un po’

disfatta – leche materna de viento gélido -  

qui ci tufferemo – al fondo -

    

MUMBLING, 2:00 A. M.

Ritornare nei posti dove hai vissuto
Quando ancora andavi a scuola
E vivevi, come si dice,
"All'ombra di un campanile"
E rifare le stesse strade in bicicletta
(Magari anche ascoltando le stesse canzoni)
Con il vento che ti squaderna le ferite
E pensare a L. che ti piaceva allora
Con del sangue dublinese nelle vene
Che oggi starà facendo un'internship in qualche posto
Incredibile del mondo
E stanotte prima di addormentarsi di sicuro non penserà a te
Che perdi sempre più capelli sul cuscino
E vivi in un Paese in recessione
Aspettando come tutti
Di sprecare
La prossima occasione.

Il Tempo dell'Assenza

questa sinfonia di voci
filtrate da vetrate e
muri, solai
che ascolto dentro
questo vuoto a perdere
che è tutto ciò che
possiedo mi infonde la
tristezza di 77 treni in
partenza.
una bufera non dura un
mattino intero né un
temporale giorni.
così la durata d'ogni
tragedia si condensa
nel respiro d'un
attimo.
.