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| [Kotti] |
21 Marzo 2Kxx
tutte queste trippe tossenti
di sfinteri
dappertutto
e l'amore,
l'amore che
è un campo di battaglia
che si compra
in boutique radicali,
crasse, superstilose
anche qui come altrove/
questo amor que es guerrilla:
questo lupo che ringhia
mostrando i denti
aguzzi, lamine d'osso,
all'ingresso di club
technoise, camminando lungo il red carpet
come una superstar losangelina,
questo sangue,
il sangue che è il nostro pretesto preferito/
le nostre preghiere
rivolte alla notte,
deambulando attraverso
la città segreta,
nel mattino presto, come
piccoli punti visti
da lontano in una visuale aerea,
sognando casa con tre
canzoni in testa,
una sull'altra, una nell'altra/
tutte queste strade percorsi
pareti attraversate ad occhi chiusi
che ci danno un anticipo di come
sarà il chinese sector/
noi s’inseguono ragazze
di qua e di là, e la fortuna
possibilmente, qualche svago,
un attimo di tregua/
ci arrendiamo su materassi
buttati a terra, stendendoci
di traverso, tendendo le labbra al sonno,
ci accasciamo sui pavimenti dei bagni,
ci tuffiamo sul tavolo della cucina,
apparecchiato
in vista di un' ipotetica cena
apparecchiato
in vista di un' ipotetica cena
facendo cadere a terra
bicchieri, piatti e posate,
facendo germogliare il rumore
di quaranta stoviglie che
si frantumano in terra,
godendo di quel trambusto come matti/
tutti questi cieli finti incollati
sul profilo di una città senz'ombra,
questi spettri urlanti che ci chiamano
a gran voce dall’east side,
coro di un teatro lucente,
queste gemme frastagliate che punteggiano
i rami più alti, su su in alto
verso la lieve foschia turchese/
tutti questi soldi che si traducono in
chilometri di scontrini e consumazioni,
in feci, in pisciate fatte con la testa
contro il Muro,
nello Spree che corre giù da Spandau, nero/
tutto questo,
tutto questo,
dove andrà a finire tutto questo
quando sarà alto il sole e avremo
solo da contare allo specchio
tutti i denti che ci siamo rotti a vicenda
nelle notti della nostra giovinezza?
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