TORO MECCANICO

mi è stato necessario esercitarmi

alla lotta con sparring partner

ai quali potevo tranquillamente

spaccare la faccia,

sfregiando loro il volto

senza tante remore

- schizzi di sangue sulle

guance, fra le gengive -

roba da mordere la schiena e

i capelli, roba da tenere salde le cosce

in groppa e stringere fino

a farsi paonazzi.

niente m'importava di loro:

è giusto dirla tutta.

del resto il più delle volte la cosa 

è reciproca e una volta saliti

sul ring ognuno corre i propri

rischi alla pari.

50 e 50.

non ci sono vantaggi né ostaggi

né tantomeno stalli alla messicana

in questo gioco.

puoi sfasciare loro i denti

senza alcun problema, ognuno si 

gioca quello che ha da mettere 

in tavola senza complimenti.

è come un rodeo simulato:

un toro meccanico,

una finzione.

e non è che non sia vera:

solo manca la scintilla dell'Incontro,

del momento per cui ti alleni da sempre.

è un esercizio propedeutico

che ti logora ma rafforza lo spirito.

non ci si può proprio presentare

alla partita vera impreparati,

intendo senza aver prima

fatto a botte con della carne da macello

che si possa anche sprecare.

è un addestramento metodico e lineare.

implacabile.

è un'impalpabile finzione

che finisce a rassomigliare

ad una vita ma che ha in sè una

specie di forza vitale efficacissima

che ti spinge a ricercare lo scontro,

quello vero.

quello in cui ti giochi tutto e non c'è

nessuno che fermi la giostra quando 

ti stanno letteralmente pigliando

a calci in culo, a colpi bassi sulle reni,

nessuno che dica 

- fermi! stop!  così vi state ammazzando!

riprendiamo daccapo, tu devi sistemare

il tuo gancio sinistro invece tu cazzo

non hai movimento di gambe, datti una

svegliata -

niente di tutto questo.

niente protezioni

né reti da trapezista solo un

50/50 e la tua vita in gioco.

e tutto quello

che hai da mettere sul piatto

sono le tue mani e la rabbia

e non hai più nemmeno

fiato e sei all'angolo: un vecchio pugile

sfiancato, messo alle corde,

che se la gioca tutta in una volta,

debole di gambe, 

fiacco sui piedi ma

con la voglia di farcela.

un vecchio pugile all'angolo

che gli fa male la carne 

che vuole andare a casa

che non vuole più giocare a quel

gioco del cazzo in cui finisci a fare

il sacco da boxe umano, il punchball

con gli occhi a stella solo

perché - tanto il toro meccanico

è più rassicurante,

al massimo ti becchi una leggera

commozione, non rischi certo di

lasciarci le penne -

ma non guadagni niente. 

non puoi mica morire

facendo lo sparring partner.

meglio finire al tappeto sapendo di

essertela giocata tutta sulle 

tue gambe.

meglio schiantarsi come un funambolo

nella nebbia mattutina 

sopra un filo

che corre attraverso l'alito

freddo

delle nuvole,

e cadendo giù,

sorridere.