COLLAGE

Canto a te, sconosciuta

che beve rosso ai tavoli

della vita nuova

ridendo delle acconciature

fuori moda delle passanti

più vecchie;

Canto a te, gioventù

del domani che compri

coca agli angoli delle strade,

sotto i portici, nelle piazze

nascosta dietro edicole

con le serrande serrate.

Canto a voi, maschere

festanti fuori tempo massimo,

fuori luogo, fuori di testa,

a voi che ancora avete il fiato

di fare la festa;

Canto ai cartelli dentro

le vetrine desolate:

“si svuota tutto per cessata attività”;

Canto i bordelli, gli ospedali,

le stazioni abbandonate dei

paesi di provincia.

Canto a te, Città della Morte,

funerale galleggiante del pianto,

laguna striata di verde notturno

che odori di spezie e salsedine;

tutti i poeti ti hanno fatta grande.

Canto  a te, straniero

che batti i denti e tremi,

scosso dal vento, con

la testa poggiata ad uno scalino

e l’asfalto come cuscino;

la notte digrigna e ulula,

tu cerchi il sonno sotto

tre strati di pagine con le  

quotazioni delle borse ed

analisi del mercato

finanziario mondiale.

Canto a te,  ragazza

che hai comprato un lavoro

pagato ragionevolmente ad

un gerontoraptor avvizzito;

il cazzo gli puzzava di pesce vecchio ma

gliel’hai preso in bocca lo stesso.

Canto a te, canzone popolare

di festivalandia perché verrà

sicuro il tempo in cui sarà

necessario che tu ti redima

e chieda perdono per

la sporcizia che è la

tua grigia vacuità.

Canto a te, ragazzino

che protesti senza

cognizione di causa,

perché l’innocenza è

se non altro un attenuante

e la tua rabbia giusta.

Canto a voi, accademici

imbustati nei paletot,

appollaiati a seggiole dietro

cattedre imponenti,

impotenti fuor dei vostri aridi

potentati.

Canto a te Bellezza eterna,

iato indefinito;

Vieni! Esplodi! Salva!

Canto a te, stagista

addetto alla fotocopiatrice,

canto al tuo mento triste,

alle gambe tremende delle

assistenti del direttore;

Canto a voi, femmine del capo.

Canto agli amari, ai bicchieri,

alle sinfonie agrodolci;

Canto a te, fervidamente

fantastico, sconsolatamente

volgare quotidiano.

Canto ai treni persi,

agli autobus in orario,

alle mamme intraprendenti;

Canto agli angeli gai

che suonano musica

coi computer e sono geni

del profumo primaverile;

Canto alle rane e all’uomo

che distillò la fragranza perfetta.

Canto ai culi grassi dei politicanti,

alle urla scimmiesche degli oratori

da comizio, ai cori da stadio,

ai pareggi in parlamento;

Canto ai cruciverba degli statali,

all’italian way rigorosamente

scritto in inglese ma dettato in tedesco;

Canto ai rebus e alle definizioni facili,

alle morti giovani, ai betabloccanti.

Canto a voi, circhi

traboccanti di evasione,

occhi vomitanti budella di

“no so cosa farò del mio futuro”;

Canto a voi, topi d’appartamento.

Canto a te, badante rumena

che covi uova di rancore mentre

accudisci la nonna di qualcun altro;

Canto a te, italiano medio

delle statistiche;

Canto a te, italiano che alzi il medio

nel traffico e schiacci il clacson

con la foga di un rinoceronte,

a te che abbassi le medie e dici che al

peggio non c’è rimedio.

Canto a te, bambino

che corri in solitaria

su pavimenti fatti di schermi

TV e biberon catodici;

Canto a te, puttana

che vendi al mondo

l’unica cosa che hai per campare,

come solo il più generoso

dei capri espiatori di un

sacrificio necessario

può fare;

Canto a te, idiota che ride.

Canto a te debole Bellezza,

Vieni! Esplodi! Salva!